Segredos Perfeitos

Se calhar morremos todos pelo caminho da vida, devagarinho e sem darmos conta. Somos simultaneamente o assassino e a vítima do ato diário que nos transforma. E no meio de tão grande promiscuidade, remetemos a pobre vítima para as memórias do passado e abraçamos o assassino que assume o presente. *** Por vezes chego ao fim de um parágrafo e tenho nojo de mim mesmo; das ideias e das palavras que acabo de escrever, como se o ato implícito de negação, no nojo que faço de mim mesmo, fosse uma náusea que não sabe se deve negar as palavras que acabaram de ser escritas ou apenas a existência que se atreveu escrevê-las; mas será certamente das palavras, pois não pensei nelas; passaram diretamente de algum ponto obscuro do universo para a ponta dos meus dedos. Tenho de as reler para as entender, e quando o faço fico com medo de desaparecer; de pensar que sou nada ou pior que isso. Mas se não sou culpado por elas, pelas palavras que escrevo, e se estas surgiram por simples oportunidade material, então alguma razão hão de ter.